Elephants ( Blaudzun ), mejor canción de 2012

Llego con retraso, tampoco creo que esta empresa vaya a liberar al mundo de sus cadenas ni me parece que haya nadie esperando a que lo haga, sin embargo, quisiera dejar aquí cumplida cuenta de la que ha sido la mejor canción de 2012. Por si alguien no se ha enterado.

Si digo Elephants habrá incluso quien llegue a pensar en las víctimas de algún rey paquidermo y campechano. Si digo Blaudzun -el músico, que no el ciclista-, muchos no sabrán directamente de qué hablo. Tampoco lo sabía yo hasta hace un par de años. De hecho, más allá de sonarme el nombre, no conocí su música hasta el año pasado con Heavy flowers.

Blaudzun es el alias de Johannes Sigmond, músico, cantante y compositor holandés baqueteado en bandas antes de lanzar su propio proyecto personal. Una especie de Moltheni neerlandés, uno que va por libre esparciendo objetos de gran belleza, especialmente por su zona de influencia (Holanda, Bélgica, Alemania), aunque con excursiones cada más frecuentes hacia otros finisterres (UK, USA).

Letras elaboradas, preciosistas, minimalistas, esbozando los aspectos chirriantes de la vida. Lirismo folk, pop luminoso, épica indie con evocaciones puntuales a un Costello extinguido o a unos Arcade Fire exultantes. Diría que Heavy flowers, que ni siquiera aparece entre los 50 mejores álbumes de 2012 según Rockdelux, es el mejor disco del año pasado, pero podría equivocarme. En buena lógica, aserciones de este tipo hunden a uno nada más abrir la boca. Sin embargo, para no equivocarme, haré otra afirmacion en la misma dirección: Elephants, el segundo de los 12 temas perfectos que conforman Heavy flowers, fue la mejor canción de 2012. Como mínimo, de todo lo que yo oí. Aquí la dejo.

Elephants (Blaudzun, 2012)

She lives in mad houses / In warm museums too.
She reads time as are books in / Books are on jesus too.
She sings at big time rallies / Smart tunes go lalala... lalala...
The key to the city is / In the one she moves...

To me, to me.

She lives in shipwreck cars / In her houses too.
She talks to elephants / Trying to get them to.
Sing a long, sing-a-long my darlin' / The smart kids go lalala... lalala...
The secret in her eyes / Ooh when she looks...

To me, to me, to me, to me.

lalala... lalala... la
lalala... lalala... la
lalala... lalala...

She talks to elephants!

She talks to elephants!

Un objeto inanimado llamado Zapatero

I pity inanimate objects, because they can't move.

From specks of dust to paperweights or a pound note sealed in resin.

Plastic Santas in perpetual underwater snowstorms.

Sculptures that appear to be moving, but aren't.

I feel sorry for them all.

"I pity inanimate objects", Godley and Creme (1979)

Ahí sentado, como una escultura que parece moverse, siento, para mi sorpresa, una profunda lástima por él. Qué difícil imaginar ahora que por las venas del joven leguleyo corrió una vez sangre caliente, cuando hoy, atrapado entre la mirada de Duchamp y su propia anodinia, no aspira sino a la revolución de los objetos. ¿Qué piensa cuando llega a un lugar? ¿Se siente frustrado al irse? ¿Suspiran acaso decepcionados esos ojos vidriosos?

Pervive aún en la retina su figura carismática elevándose sobre un charco de sangre dispuesta a defender las nobles causas como el Pantocrátor de una izquierda difusa. Aspirante a entrada de la Enciclopedia de la Historia Universal por la vía rápida, rescató a las tropas del infierno iraquí y tendió la mano a homosexuales, a mujeres sometidas, a ancianos, a inmigrantes e incluso a terroristas de buena voluntad. Cualquier desfavorecido tenía un sitio en el arca de la Alianza de las Civilizaciones nacida de su inspiración excepcional. Y por si no cabían todos, prometió 8.000 viviendas cada año, así como una enseñanza posmoderna y bilingüe como punto de arranque para el entendimiento universal. Con alguna excepción -Bush, la Santa Madre Iglesia, el PP y la Asociación de Víctimas del Terrorismo-, todo el mundo parecía hallar un poco de esperanza en aquel iluminado nieto de republicano sublevado y muerto que se había esforzado en librarse de la mili a base de prórrogas de estudio. En una nación de políticos penosos, o peor, todos suspensos, solo él se movía en el aprobado. Quizás por eso, por subirle nota y lograr su reelección, fue por lo que nació la P.A.Z. con el apoyo de Serrat, Almodóvar, Sabina, Víctor Manuel y su señora, Miguel Ríos, Concha Velasco, Núria Espert... y hasta Barenboim, Saramago, Carlos Fuentes y Ángel Gabilondo. Los de la ceja. Sin embargo, precisamente, sería esta adscripción ciliar la que marcaría el final de sus años dorados.

Reelegido en 2008, una crisis galopante y profundísima, que solo admitió a toro pasado, trazó el bucle fatídico por el que ZP habría de precipitarse hasta su actual condición vegetativa. Ante las consecuencias devastadoras del ladrillazo, los desempleados en plena explosión demográfica y el consumo y el PIB en caída libre, las tibias e inútiles medidas que adoptó no hicieron sino masacrar a aquellos desfavorecidos que había querido galvanizar, dando al traste con su vocación mesiánica. No sólo banqueros, empresarios y nacionalistas, sino también sindicatos, viejos amigos y una izquierda perpleja ante su inconsistencia ideológica, terminaron sumándose al deseo de exterminio de su enemigo declarado. No pasaba un día que no fuera zaherido en la plaza pública. Sampedro lo acusa. Cebrián lo deslegitima. Gabilondo lo afea. Reverte lo despelleja. El despropósito fue tan dramático que toda la sociedad, abandonada a su suerte entre cheques bebé, ministras preñadas y cruentos e injustos sacrificios, terminó dándole la espalda, mientras él, caballo en cacharrería, perdido en automatismos gestuales e impostaciones discursivas, sufría y languidecía en un rincón de su cerebro.

Incluso más allá de las fronteras españolas, donde por un tiempo, amparado en el filtro que impone la distancia, fue patrón de esperanza para progresistas e intelectuales, José Luis I el Monolingüe fue cayendo en desgracia. Lo vemos en Italia, en donde la expresión alla Zapatero, sinónimo de "buen gobierno", ha caído en desuso. Tampoco el documental de Sabina Guzzanti Viva Zapatero!, titulado así para poner de relieve la escasa libertad de expresión de los italianos aunque nada tuviera que ver con ZP, resulta hoy imaginable. Así, en el referéndum de junio pasado, la ocurrencia del movimiento derechista Popolo di Roma de asociar en sus carteles a Zapatero con el "izquierdista" Zingaretti, en tanto que representantes de la política alla Zapatero a erradicar, resultó nefasta. El PDR ignoraba que donde ZP, convertido ya en cenizo interestelar, posaba la mirada, no crecía la hierba. Ni qué decir que el resultado fue un descalabro para la derecha que culminó hace unos días con la dimisión de Berlusconi.

En su imparable deambular hacia la extinción, incluso sus compañeros fueron abandonándole. Desde las purgas iniciales de viejos camaradas de partido a su inoperante proceder en la tempestad de los mercados, pasando por la creación de cargos pintorescos, su mundo afín devino un sálvese quien pueda en el que sus más allegados empezaron a esconderlo en un intento de reducir la magnitud de un fracaso mayor que hoy sabemos inmenso.

Su apostolado, en suma, ha marcado la senda que ha conducido al socialismo español al coma histórico, a España a la ruina y a él mismo a la cosificación y al abandono. Sin embargo, viéndolo ahí, ahogado en la tristeza, convertido en un ente inanimado a punto de extinguirse, recuerdo I pity inanimate objects, la canción de Godley and Creme, y querría preguntarle si acaso cree que el oro de Fort Knox es un oro feliz o si hay otra opción para el azúcar que una taza de café o una de té. Me gustaría decirle, en fin, que comprendo las frustraciones de ser inanimado, y que la física es injusta, pero ya no me escucha. Animales, plantas, hongos, moneras y protistas, nadie quiere acercársele. Solo yo parezco sentir lástima por él.

Peppercorns don't move
until they contaminate the ice-cream
three weeks later.
Is the gold in Fort Knox happy gold?
I care about these things.

Radioactividad

Radioactivity is in the air for you and me. Radioactivity discovered by madame Curie. Radioactivity tune in to the melody. Radioactivity is in the air for you and me. Radio Aktivitaet fuer dich und mich in all entsteht. Radio Aktivitaet strahlt wellen zum empfangsgeraet. Radio Aktivitaet wenn's um unsere zukunft geht.

La radioactividad está en el aire para ti y para mí. Radioactividad, descubierta por la señora Curie Radioactividad, sintonízate a la melodía. La radioactividad está en el aire para ti y para mí. La radioactividad nace en el espacio para ti y para mí. La radioactividad envía ondas al receptor. La radioactividad se cierne sobre nuestro futuro.

Kraftwerk (1975): Radioactivity

Suburbios

Se acabaron los sueños. No queda ni un resquicio para la esperanza. Sueños aquellos de la adolescencia, cotas sincrónicas que pisamos tantas veces sumidos en la ingenuidad y la rebelión, hoy sueños extenuados, memorias desparramadas, breves cortinas que apenas nos desvían de la visión algebraica de los suburbios del conocimiento y el control. La única realidad ansiada por las bombas.

Entre las ruinas, cortados contra cielos de plomo, toda nuestra desnudez en bicicleta y tu pecho incipiente, y sólo nosotros, hacia adentro, y ese miedo cerval a esos hombres que nos vigilan y nos protegen cuando ya nada es un juego. Guardianes de la imaginación de las tropas de la libertad conviviendo al socaire del cáncer de los estados y la diplomacia de los intereses mientras Chomsky envejece. Sociedades enfermas entonando himnos en el mercado de la Liberación cuando ya todo el pescado está vendido.

In the suburbs I, I learned to drive And you told me we'd never survive Grab your mother's keys we're leavin' You always seemed so sure That one day we'd be fighting In a suburban war your part of town against mine I saw you standin' on the opposite shore But by the time the first bombs fell We were already bored We were already, already bored Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling again The kids want to be so hard But in my dreams we're still screamin' And runnin' through the yard And all of the walls that they built in the 70's finally fall And all of the houses they build in the 70's finally fall Meant nothin' at all? Meant nothin' at all, It meant nothin Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling and into the night So can you understand, Why I want a daughter while I'm still young? I wanna hold her hand, And show her some beauty, Before this damage is done But if it's too much to ask If it's too much to ask Then send me a son Under the overpass In the parking lot we're still waiting It's already past So move your feet from hot pavement And into the grass Cause it's already past It's already, already past Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling Sometimes I can't believe it I'm movin' past the feeling again I'm movin' past the feeling I'm movin' past the feeling In my dreams we're still screaming We're still screaming We're still screamin

Aprendí a conducir en los suburbios. Y me dijiste que nunca sobreviviríamos. Agarra las llaves, que nos vamos. Parecías muy seguro de que terminaríamos luchando en una guerra suburbana. Tu barrio contra el mío. Te veía de pie en el lado contrario. Pero cuando empezaron a caer las bombas ya estábamos aburridos. Ya estábamos aburridos A veces no puedo creer que esté dejando atrás esa sensación. A veces no puedo creer que esté dejando atrás esa sensación una vez más. De niños queremos ser duros, pero en mis sueños aún estamos gritando y corriendo por el jardín. Y todos los muros que se levantaron en los 70 finalmente se caen. Y todas las casas que se levantaron en los 70 finalmente se caen. ¿No significaron nada en absoluto? No significaron nada en absoluto. No significó nada. A veces no puedo creer que esté dejando atrás esa sensación. A veces no puedo creer que esté dejando atrás esa sensación y adentrándome en la noche. ¿Puedes entender, pues, por qué quiero una hija aunque sea aún joven? Quiero cogerla de la mano y enseñarle un poco de belleza antes que el daño se consume. Pero si es mucho pedir, si es mucho pedir. dame un hijo. En el aparcamiento de debajo del puente seguimos esperando. Pero ya es pasado. Así que mueve los pies del caliente pavimento hacia el césped Porque ya ha pasado. Ha pasado, ya ha pasado. A veces no puedo creerlo. Estoy dejando atrás esa sensación. A veces no puedo creerlo. Estoy dejando atrás esa sensación otra vez. Estoy dejando atrás esa sensación. Estoy dejando atrás esa sensación. En mis sueños aún estamos gritando. Aún estamos gritando. Aún estamos gritando.

Revolución solar

Music Playlist at MixPod.com

La contemplación de tu explosión
parte mi retina,
parte mi retina en dos.

¡Qué descubrimiento!

En un solo intento
escapamos lejos,
escapamos lejos los dos.

La contemplación de tu explosión
parte mi retina,
parte mi retina en dos.

Charades (2010)
Revolución solar

La canción pop aspirando a la perfección a fuerza de imitar el objeto cantado. Ecos tribales y gritos húmedos. Supernovas abriéndose paso en un mundo de oscuridad dominado por el macho. Amor y respeto en un equilibrado ejercicio de orden y aventura cuyo fruto esperamos ansiosos. Mi más sincero reconocimiento a Ana de Palacio, Ana Pastor, Ángeles González Sinde, Bibiana Aído, Carme Chacón, Celia Villalobos, Dolores de Cospedal, Esperanza Aguirre, Leire Pajín, María del Carmen Calvo y Soraya Sáez de Santamaría. Siempre os recordaré.

Conoce a tu enemigo

Por la cultura y el conocimiento libres, defiéndete y lucha.

Do you know the enemy? Do you know your enemy? Well, gotta know the enemy. (3 times) Violence is an energy against the enemy. Violence is an energy. Bringing on the fury the choir infantry revolt against the honor to obey. Overthrow the effigy the vast majority burning down the foreman of control. Silence in the enemy against your urgency, so rally up the demons of your soul. Do you know the enemy? Do you know your enemy? Well, gotta know the enemy. (twice) The insurgency will rise when the blood's been sacrificed. Don't be blinded by the lies in your eyes. Violence is an energy. From here to eternity. Violence is an energy. Silence is the enemy. So gimme gimme revolution. Do you know the enemy? Do you know your enemy? Well, gotta know the enemy. (twice) Overthrow the effigy the vast majority burning down the foreman of control. Silence is the enemy against your urgency, so rally up the demons of your soul.

¿Conoces al enemigo? ¿Conoces a tu enemigo? Bueno, habrá que conocerlo. (3 veces) La violencia es una energía contra el enemigo. La violencia es una energía. Enfurecido, el coro de infantería se rebela contra el honor de obedecer. La inmensa mayoría derroca la efigie incendiando al encargado del control. El silencio es el enemigo frente a tu urgencia, así que sacude los demonios de tu alma. ¿Conoces al enemigo? ¿Conoces a tu enemigo? Bueno, habrá que conocerlo. (2 veces) Crecerá la insurgencia cuando la sangre haya sido sacrificada. No dejes que las mentiras te cieguen los ojos. La violencia es una energía. De aquí a la eternidad. La violencia es una energía. El silencio es el enemigo. Así que "dame" revolución. ¿Conoces al enemigo? ¿Conoces a tu enemigo? Bueno, habrá que conocerlo. (2 veces) La inmensa mayoría derroca la efigie incendiando al encargado del control. El silencio es el enemigo frente a tu urgencia, así que sacude los demonios de tu alma.

Green Day: Know your enemy (21st century breakdown, 2009)

Lily Allen's got me on The fear

Dos meses enganchado, sin descanso, y The Fear sigue poniéndome como el primer día. Lo pienso ahora, cuando sólo hace un momento que he intentando escuchar, infructuosamente, por enésima vez, a Manos de Topo.

Alguien me había dicho que mis asilvestrados pabellones auditivos no estaban hechos para la insufrible voz del sublime Antony. Y que me perdonen los Johnsons, pero llevaba razón, porque no puedo con él, se me atraganta el hombre. Sin embargo, esto de los Manos de Topo es otra cosa: esa voz es sencillamente r-e-p-u-g-n-a-n-t-e, lo más repelente que he oído en lustros.

Menos mal que ahí tengo a mi Lily, fuckin' fantastic, con ese vestidito, esos leotardos y esa mirada de destrucción masiva puesta en un mundo de plástico unidimensional, que se merece lo que ella quiera en este su humilde blog. ¡Qué grande! ¡Qué blandita! Y que no se gasta, oye. ¡Qué gustazo!

I want to be rich and I want lots of money

I don’t care about clever I don’t care about funny

I want loads of clothes and f***loads of diamonds

I heard people die while they are trying to find them

I’ll take my clothes off and it will be shameless

‘Cuz everyone knows that’s how you get famous

I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror

I’m on the right track yeah I’m on to a winner

Chorus

I don’t know what’s right and what’s real anymore

I don’t know how I’m meant to feel anymore

When we think it will all become clear

‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Life’s about film stars and less about mothers

It’s all about fast cars and passing each other

But it doesn’t matter cause I’m packing plastic

and that’s what makes my life so f***ing fantastic

And I am a weapon of massive consumption

and its not my fault it’s how I’m program to function

I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror

I’m on the right track yeah I’m on to a winner

Chorus

I don’t know what’s right and what’s real anymore

I don’t know how I’m meant to feel anymore

When we think it will all become clear

‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Bridge

Forget about guns and forget ammunition

Cause I’m killing them all on my own little mission

Now I’m not a saint but I’m not a sinner

Now everything is cool as long as I’m getting thinner

Chorus

I don’t know what’s right and what’s real anymore

I don’t know how I’m meant to feel anymore

When we think it will all become clear

‘Cause I’m being taken over by fear

Con Moltheni en Zelanda

Entre deprimido y cabreado. Así iniciaba, agarrotado en el volante, mis cortas postergadas vacaciones de Pascua. Aterrorizado por su brevedad, en mi miércoles santo, huía a escape a Holanda de una Bélgica que me despedía con lluvia y que no termina de gustarme un carajo.

Por la mañana temprano había ido a por algo de comida a un supermercado de Schaerbeek, uno de los 19 municipios de Bruselas. Allí, entre una tenue resaca y la vibración que producían en los auriculares los riffs de Doctor Explosión, medio narcotizado y casi ausente, absorto en el expositor de la carnicería, retrocedí sin mirar para agarrar mi carrito, cuando una gorda estúpida y miserable me lo arrancó de las manos sin dirigirme mirada ni palabra. Parece que me había equivocado de carrito. Yo seguí a lo mío, escuchando Chupa aquí (2009), en mi nube, más por orgullo que por ensimismamiento, pero no tanto como para no corroborar una vez más la ruindad, la sordidez y la pobreza que se perciben tan a menudo en lo que fue cortijo de Leopoldo II. La muy imbécil debió verme pinta de chorizo. Sin embargo, ahí estaba yo, con mi ética andaluza, porque ni le escupí ni la meé a pesar de su aspecto de escupidera: retaca, regorda y aplastada. Hortera y esmaltada. Y vieja. Aunque, eso sí, todo en su aspecto rezumaba art-nouveau.

En fin, que en cualquier supermercado de por aquí puedes ver la existencia hecha unos zorros tras una estantería. Pasa entre los nacionales, pasa entre los extranjeros y afecta a todas las edades y a todas las estéticas. La gente no se habla, va a lo suyo, no te pide permiso para pasar si le obstruyes el paso. Se sitúa detrás de ti cuando te has parado a controlar la fecha de caducidad de los yogures y se te queda mirando a ver si te mueves de una vez. Pero si no lo haces, compone malas caras, busca la mirada cómplice de otros zombis que ya hacen cola compartiendo en silencio problemática y maldice por que no tengas ojos en la nuca… pero no dice nada, y resopla, y se va cabreando… Necia estirpe.

Ofreciéndome como pasto a los leones en el circo de mis pensamientos, cuestionándome filosóficamente la existencia, así me iba yo conduciendo, camino de Zelanda, por el carril central de la autopista con una idea fija: meterme litros de vino y zamparme kilos de mejillones y anguilas con denominación de origen. Fue en ese momento, al tiempo que empezaban a aparecer rayos de sol, cuando tomé conciencia de la poesía y la voz sobradas de Moltheni, quien en Gli anni del malto (I segreti del corallo, 2008) me recordaba, además de a Pepe Robles, el paso irremediable del tiempo en clave transalpina.

E mi dò come in pasto ai leoni, nell'arena dei miei pensieri.
Polvere, come il mio ovomaltina giù negli anni andati.
Via così, come spiccioli nelle mie tasche.
Guardali temerari come corvi bianchi.

I miei anni luminosi come neon.

Eccolo il tuo corpo universale, panorama tridimensionale
Che va giù fino al centro del ciclone, giù negli anni andati.
Via così come spiccioli nelle mie tasche
Guardali temerari come corvi bianchi

Come neon

Puestas de sol caleidoscópicas pescando en patera en el delta del Guadiana; porros, cruzcampos y caracoles en las tardes primaverales de Sevilla; mariscos y vino gris en cualquier playa del norte de Marruecos; las 3 islas Borromeas en el Lago Maggiore… Todo eso iba yo recordando mientras oía a Umberto Giardini, Moltheni, convertido ya en estrella de nuestro viaje, y me sentí fatal, como estreñido, pensando en qué había hecho yo para estar consumiendo mi existencia (che non tornerà, non ritornerà più, que decía Battiato) entre gente y en tierra tan mezquinas.

También esa misma mañana, antes de emprender viaje, me había pasado a comprar El País y Le Soir a una papelería. Hay que saber que cuando uno entra en un comercio no debe saludar, porque casi seguro que nadie le responde. Basta con esperar, callado, el turno de pagar. Cuando éste llega, el dependiente, que hasta ese momento tampoco ha dicho nada, despliega un impresionante lenguaje formulario de saludos, despedidas y agradecimientos envueltos en un ropaje tonal que ríete tú del chino cantonés. Si se te ocurre rivalizar con él respondiendo a cada una de sus despedidas, puedes irte sentando, porque te darán las tantas. Así que yo entré, no dije nada, agarré mi periódico, llegó mi vez, dije bon jour, pagué, me despedí con un estricto bonne journée, y me marché sin mirar atrás, que no era cosa de convertirme en sal el mismo día en que empezaban mis vacaciones. Mientras, allí quedaba el dependiente: gracias, adiós, señor, buena jornada, salude a la familia de mi parte, gracias, que tenga unas buenas vacaciones… Otro zombi esperaba su turno.

Cuando entramos en Holanda, después de un atasco de cojones a la altura de Amberes, las cosas no parecían muy diferentes. Sin aduana y sin frontera aparente, nadie y nada te avisa -salvo la mediana de la carretera, que es doble y obliga al conductor a ir más despacio- de que has dejado un mundo entero tras de ti. Todo parecía, en suma, un continuum de Flandes oriental, pero no era así. Cuando bajábamos del coche a preguntar dónde estaba la playa, dónde había una gasolinera o a qué hora cerraba el restaurante que más tarde cerraba, la gente se mostraba amable y sonriente, hablaba, te respondía sin esperar recibir nada a cambio. No podíamos creerlo. Nuestra autoestima empezaba a subir por momentos. Los "belgas" parecían disiparse al tiempo que aquéllas empezaban a parecer verdaderas vacaciones. Cuando por fin estábamos entrando en Breskens, nuestro destino, lo más parecido a Isla Calavera que pudimos encontrar en la red, con su puerto pesquero y su lonja de olores penetrantes, sus boquerones, sus anguilas, sus bogavantes y sus mejillones, Cambiano le cose, de Il Nucleo (Io prendo casa sopra un ramo al vento, 2008) iba recordándonos que las cosas pueden cambiar y que otro mundo es posible incluso si este mundo es el casi agotado mar del Norte.

Quante stagioni ancora cambieranno,
quante domande ancora torneranno,
quanti ricordi ancora ti ricorderanno.

Quante serate ancora passeranno,
quanti sistemi per trovare sonno,
solo 3 gocce per dormire a fondo,
cercando 1000 risposte.

Cambiano le cose tutte intorno a te
ogni giorno che c’è,
cambiano le stelle cambiano con me
ogni notte che c’è,
cambierò la pelle ad tutti i miei perchè,
ma ti prego adesso resta qui con me.

Quanti rumori dietro le serrande,
quanti vicini con le orecchie lunghe,

quante tv che mi addormento sempre.

Quante paure dietro la finestre,

quante occasioni abbiamo dato perse,

crediamo solo verità diverse
allonttanadoci piano.

Intifada Kanouté

No es que comparta afectos con Kanouté ni, mucho menos, religión alguna. De hecho, que ande el hombre difundiendo sus creencias a golpe de talonario desde un punto equidistante de la calle Torneo y los Reales Alcázares de la Sevilla de mis años mozos me toca no poco los cojones. Y digo más: espero que esos escudos humanos contruidos a base de huesos pequeñitos y ojos inocentes que despliegan esos tarados palestinos medievales no sea lo que él está defendiendo. Pero dicho esto, reconozco que ese fantástico futbolista negro que hace grande a la escuadra, blanca y pequeña, de Nervión desde hace ya unas cuantas temporadas, me ha emocionado sinceramente al lanzarse sin miedo y libremente a proclamar su apoyo incondicional al machacado pueblo palestino, lo que no es sino decir que el gobierno de Israel -la más firme promesa desde hace más de 50 años para explicar por qué el mundo, tal como lo conocemos, se irá antes o después a tomar por culo- es una escoria por donde quiera que lo mires.

Va por ti, Canuté, uno de los mejores temas del pop español de todos los tiempos: Himno aéreo de Aviador Dro (hay que subir el volumen)

Himno aéreo...

La presión en la cabina, hielo en las alas, la tierra y el firmamento se transforman en los sueños...

Himno aéreo...

Las ciudades son sólo puntos luminosos en la noche, las guerras son sólo destellos luminosos en la noche...

Vemos Beirut y vemos Madrid, vemos Madrid y vemos Managua, vemos Tokio y vemos París, vemos Bombay y vemos Londres, vemos Bagdad y vemos Johanesburg, vemos Nueva York y vemos Managua, vemos Varsovia y vemos Madrid, vemos Beirut y vemos Moscú.

Demasiado alto para ver los muertos...

Arriba la perspectiva cambia y todo es armonía, los hombres se transforman en impulsos de energía...

Himno aéreo...

Vemos Beirut y vemos Madrid, y vemos Managua y vemos Managua. Vemos Londres y vemos Nueva York, y vemos Tokio y vemos París.

Demasiado alto para ver los muertos...

Dejando el camino por tomar la vereda (Wordpress vs. Blogger)

Puedes vivir en la dualidad durante un tiempo. En cualquier orden de la vida. En solitario, buscas en la fisura la salida, te escondes, te emborrachas mientras escuchas la misma canción por enésima vez y reescribes escuetos epitafios cada noche hasta caer dormido. Un día, de forma inesperada, todo ello se hace trascendente, inexcusable, insoportable, y es que has pasado, sin notarlo, de la dualidad a la dicotomía. ¿Que no se me entiende? Pondré un ejemplo: la dualidad es tu culo de macho penetrado; ambos conceptos, aparentemente contradictorios, son posibles, compatibles, amigables, coetáneos, pero la dicotomía es otra cosa, exige una elección.

Los mundos dicotómicos han sido, creía, mi territorio. Incertidumbres existenciales o domésticas, zonas nebulosas, dualidades para los otros, no eran para mí sino certezas. En el elenco de principes notables (los principes Felipe, el principe gitano, el principe de Maquiavelo, el de las mareas, el de las orejas…) ahí estaba yo, el principe de las dicotomías (resueltas). Se dice, aunque no lo recuerdo, que una vez oí al vuelo que le decían a Compay que no dejara el camino por tomar la vereda y que no pude por menos que sonreír, del tiempo que hacía que yo había hecho mía esa aserción. Mi vida ha sido, pues, lo que cabe esperarse tras lo dicho: antes los Beatles que los Stones, los Blur que los Oasis, el pescado que la carne, el verano que el invierno, la nada que dios o la corrupta Rusia que Georgia corrompida y flagelada. Sin embargo, ahora no sé en dónde queda todo eso. De momento, me mudo de casa. Quien me quiera encontrar que me busque en http://fulastrong.blogspot.com/.

Sherpa impecable, como digo, cuando llegó la hora de elegir un blog, tomé, sin dudarlo, la ruta hasta Wordpress en lugar de esa comida para desdentados que, pensaba, era Blogger. Pero parece que no elegí demasiado bien. A pesar de la superioridad técnica de Wordpress (variedad de plantillas, snapshots, más completa barra de herramientas, alojamiento interno -de pago- de audio y vídeo, control estadístico invisible, etc. etc.), hechos elementales como incluir música y vídeo en el blog se han convertido en una verdadera obsesión. Frente a las posibilidades que brinda Blogger para hacerlo (simplicidad, versatilidad, vistosidad), en Wordpress sólo puedes subir audio de forma aceptable pagando anualmente, o bien buscándote la vida por la red para encontrar códigos integrados (embed) con extensión mp3 -no abundan- que luego has de incrustar en un shortcode. Así las cosas, sitios como Deezer, Goear, Wixi, Imeem, Musicwebtown, Sawgi y tantos otros, al no suministar códigos de ese tipo, no funcionan. Y, además, en uno u otro caso (pagando o rastreando en la red), lo que obtienes es un espartano y gris reproductor. En fin, que llevo meses viviendo una existencia dual malgastando el tiempo en lecturas y experimentos inútiles a fin de superar esa contrariedad, pero no ha habido modo. Fiel a Wordpress, pero no hasta la muerte, esta misma tarde he decidido soltar la pasta, y cuál no ha sido mi sorpresa cuando he visto que, para cambiar el aspecto de los posts (fuentes, colores, dimensiones, etc.), también hay que pagar una suma anual y que, pasado ese periodo, de no pagar de nuevo, se pierden todos los cambios que se hayan podido hacer.

Y muchas más cosas se podrían decir, pero ya estoy cansado. Se acabó. No sigo. Paso. Hay que luchar por la gratuidad hasta el final en este puto mundo digital con los días contados. Ésta sí es una razón. ¡Qué menos! Perderé los comentarios de la gente, no sé si conseguiré integrar decentemente cosas como Del.icio.us o editar páginas estáticas, echaré de menos muchas cosas -ya lo estoy haciendo-, me quedaré sin mis pocos lectores..., incluso ni tan siquiera sé si no volveré con el rabo entre las piernas, pero me da igual. Me mudo de casa. Quiero poder volver a ser yo mismo. Quien me quiera encontrar que me busque. En http://fulastrong.blogspot.com/.

Vetusta Morla: Un día en el mundo

Aunque contenga canciones que no están mal y no pocos momentos estupendos, quién se atreve a decir que el último disco de Vetusta Morla (Un día en el mundo) es un disco buenísimo, esa fórmula que tan a la ligera repetimos cuando recomendamos un disco, incluso cuando no nos lo creemos ni de coña (¿Cuántos discos buenísimos has oído en lo que va de milenio?). No sé, lo mismo es cuestión de tiempo.

Sin embargo, la canción que da título al disco se ha convertido en la banda sonora de nuestros viajes durante todo el mes de mayo. Nos encanta. La ponemos nada más arrancar, varias veces durante el trayecto, cuando salimos, puestecillos, de los restaurantes o al volver en la oscuridad de la noche. Subimos el volumen, lo bajamos, hacemos voces y visitamos Brujas, Gante, Lovaina, Malinas, Lieja, Tervuren... con sus calles repletas de euroseres, extrañas entidades correctas e individualistas. Es verdad que no conseguimos entender qué es lo que cuenta la canción, qué es lo que piensan esos seres, pero qué importa. Acaso sea eso lo que hace que todo tenga en nosotros ese efecto tan narcótico. Definitivamente, un día en mundo, nuestra canción de mayo.

Por el día nos encierran en sus jaulas de cemento y aprendemos del león.

Por la noche atrapamos corazones asfixiados y disparos en su honor.

Mírame, soy feliz, tu juego me ha dejado así.

Consumir, producir, la sangre cubre mi nariz.

No sé dónde quedó el rumor que nos vio nacer,

pagó la jaula al domador.

Dilatamos las pupilas en encuentros con sirenas con las piernas de neón.

Y blasfemamos por dios, prometemos por vos,

machacamos nuestros cuerpos prietos por un sueño de cartón.

Mírame, soy feliz, tu juego me ha dejado así,

disfrazar, seducir, ponerme guapo para ti.

No sé dónde quedó el rumor que nos vio nacer,

pagó la jaula al domador.

Mírame, soy feliz, mírame, tu juego me ha dejado así.

Mírame, qué hago aquí, mírame, tu juego me ha dejado así.

No sé qué fue de aquel rumor que nos vio crecer

siendo la carne del león.

(Galván/Vetusta Morla)

Información sobre Vetusta Morla en su página.

Arcade Fire: Rebellion (lies)

Nunca es tarde si la rebelión es buena. Más de dos años después sigue brillando esta joya de los Arcade Fire. Sueños inútiles. Tontos ideales. Sólo hay una realidad. Levántate y anda.